Mi manca di ballare la ciaccona, spartito arrotolato in un cassetto e accanto le due rose chiare che ti appuntasti al petto quella sera. In fondo a qualche armadio della mente il tuo vestito azzurro da damina con la parrucca bianca e le scarpette e un pezzo del mio cuore disseccato dal maledetto giorno in cui tre volte scioccamente ti ho lasciato. Per questo non mi piace il carnevale, perché ci penso ancora e mi fa male.
MasticadoresItalia // Editore: J re crivello 